Mentem os livros de história.
Como sempre.
O Brasil não nasceu com Pedro Álvares Cabral.
O Brasil não nasceu às margens do Riacho Ipiranga.
O Brasil nasceu no dia 16 de julho de 1950.
Às margens do Rio Maracanã.
O Brasil que se imaginava rico e febril.
O Brasil que sonhva com vitórias nos campos de batalha.
O Brasil que se vestia de branco e azul.
Morreu.
Pelas chuteiras que apedrejam.
Morreu às cinco da tarde em um chute de Alcides.
O alferes Barbosa no chão.
Corpo e alma dilacerados e inconfidentes.
Sem Bastilhas.
Porém, com a cabeça do prefeito guilhotinada.
Transformada em bola de pelada pela turba igualitária.
O Brasil sonhado por poetas de quinta categoria.
Por políticos de plantão em São Januário.
Por técnicos que se elegeriam nas Touradas de Madri.
O Brasil já não existia.
Outro Brasil nascia.
Verde e amarelo.
Um Brasil de inesquecíveis vitórias e derrotas.
Um Brasil, entretanto, com a memória do luto.
A memória Rodrigueana de Hiroshima.
Um Brasil que reconheceu a vergonha da lona.
Muitos caluniaram este Brasil.
Seria uma terra de covardes.
Mulatos e sifilíticos craques sem pedigree.
Cachorros vira-latas.
Melhor seriam os ingleses.
Muito melhor os alemães.
Insuperáveis os norte-americanos que curtiam baseball.
Mal sabiam os sábios.
O Brasil não era Pedro I nem Pedro II.
O Brasil não era 1808.
O Brasil não era a elite do café com leite e açúcar.
O Brasil era a mão calejada das arquibancadas.
Do sonho desfeito numa tarde de domingo.
Por ROBERTO VIEIRA
Translation
Lie the history books.
As always.
Brazil is not born with Pedro Alvares Cabral.
Brazil is not born on the banks of the Ipiranga Creek.
Brazil was born on July 16, 1950.
On the banks of the Rio Maracana.
Brazil is richer than previously imagined and feverish.
The Brazil sonhva with victories on the battlefield.
Brazil, which was clothed in white and blue.
Died.
For boots that stone.
He died at five o'clock on a shot from Alcides.
The Lieutenant Barbosa on the floor.
Body and soul torn and conspiracy.
Without Bastille.
However, with the mayor's head guillotined.
Transformed into a ball of equal naked by the mob.
Brazil has dreamed of by poets of the fifth category.
By politicians on duty in San Gennaro.
For technicians who will be elected in bullfighting in Madrid.
Brazil already existed.
Another Brazil was born.
Green and yellow.
Brazil One of memorable victories and defeats.
A Brazil, however, with the memory of mourning.
The memory of Hiroshima Rodrigueana.
A Brazil that acknowledged the shame of the canvas.
Many slandered this Brazil.
It would be a land of cowards.
Mulattos and syphilitic aces without pedigree.
Stray dogs.
Better would be the English.
Much better the Germans.
Insurmountable Americans who tanned baseball.
Little did the wise.
Brazil is not nor was Peter I Peter II.
The Brazil was not 1808.
The Brazil was not the elite of coffee with milk and sugar.
Brazil was the calloused hand of the bleachers.
The dream shattered on a Sunday afternoon.
By ROBERTO VIEIRA
Brazil was the tear of July 16, 1950.
Stirring up in the silent Monday.
Lie the history books.
As always.
Brazil is not born with Pedro Alvares Cabral.
Brazil is not born on the banks of the Ipiranga Creek.
Brazil was born on July 16, 1950.
On the banks of the Rio Maracana.
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